|
Хлеб выпекают ночью
Перевел Михаил Кудинов |
В предместьях города, где толп людских не счесть,
Я с незнакомцами шёл ночью по асфальту. Шагали молча и уверенно они И приняли меня таким, каков я есть. Когда же день настал, увидел я, что люди, Не говорившие ни слова, как растенья, Покрыли неподвижный круг земли И круг абсурдный снов моих тревожных. И, чувствуя, как я расту в молчанье этом, Я начал понимать: тут ждут моё зерно И я не одинок, раз у меня есть руки, Которые всегда должны давать и брать. С тех пор не знаю сам, пишу ли я стихи Или размахиваю колоколом сердца; Но знаю, голос мой для слуха создан был, Услышан он людьми, как мной услышан пекарь, Что под землей поёт, хлеб выпекая ночью. Хлеб — церковь для людей, и нет у них другой. В той церкви — витражи из золотистых злаков, И красный цвет её — цвет ваших красных глаз, Сиделки, прачки и шахтёры! Синий цвет — Цвет ваших рук, что посинели от работы, Крестьяне, каменщики, бледные служанки, Подёнщики нужды из дальних деревень, Пустившиеся в путь обратный спозаранку. Я видел толпы их. Им не было числа, Как нет числа траве. Но было правом их Безмолвно умереть иль небу навязать Республику своих животворящих соков. И я избрал тогда тех, кто мне руку дал, Кто Неожиданность хотел узреть воочью. Пылал рассвет. Мы шли. Туда, где хлеб нас ждал. И был он, как стихи,— плодом бессонной ночи. |