Я опущусь с парашютом в самом центре подпольных сражений,
у меня при себе будет всё, чтобы ранить дороги,
калечить мосты, отравлять водоёмы;
я научу партизан, как получше устроить засады,
как бесшумно снять часовых
и как правильно спеть немудреный куплет пулемёта;
я агентов противника буду ловить,
как бабочку ловят фуражкой.
Каждый мой день будет кровью и кровью отмечен,
каждая ночь моя станет возмездия ночью.
Будет мой хлеб отдавать синеватым дымком перестрелки.
На рассвете однажды я лягу в траву,
уткнувшись в свой пропуск фальшивый.
Прежде чем в землю меня закопать, люди спросят:
«А кто он такой?»
И никто им не скажет: «Он — тот, кто сражался,
чтобы чистыми были дороги,
чтобы птицы летали спокойно.»
«Как его имя?» Не скажет никто:
«Его имя — вот эта трава
и счастливые в поле ромашки.»
И забудут меня,
но опять под откос полетят поезда,
и другие колонны солдат
на дорогах других будут разорваны в клочья,
в воду рухнут другие мосты,
и другие у берега лягут холодные камни,
как убитые птицы-пингвины.
