Пиковой точкой стал совершенно кортасаровский сон. Я заперт неким маньяком в доме на острове. Вокруг — море. Кроме меня здесь только мертвая Машка, которую я не могу похоронить, так как остров каменный, поэтому вырыть могилу не получается. Есть телефон, но я никому не могу позвонить, так как точно знаю, что тот, до кого я дозвонюсь, будет убит тем самым маньяком. Выбраться с острова не получается, еды нет, мне известно, что меня тут держат, чтобы я умер от жажды и голода. И я упорно пытаюсь звонить самому себе, пытаясь поставить противника в логический тупик и заставить приехать на остров и попытаться меня убить. Такой способ быстрой смерти. Звоню. Занято.